Lección

En la cotidianeidad la vida nos da lecciones, pero sólo usualmente, la vida se encarga de darnos lecciones que nos hacen quedar a la deriva en nuestro actuar, nos hace bajar la cabeza de vergüenza, y comernos nuestras palabras, sentimientos, y necesidades.
Lecciones fuertes de bondad, tanta y tan clara, que nos quedamos sin habla, con los ojos llenos de lágrimas, pensando que pudimos ser mejores, que siempre podemos dar más, y ser mejores que lo que estamos entregando mezquinamente a los que nos rodean.

Hoy, escribe “yo” no personaje, hoy escribe el “ego”. Y escribo porque quiero dar GRACIAS públicas a todas las personas buenas de verdad, a las únicas dignas de admirar.

GRACIAS A LAS PERSONAS QUE DEVUELVEN LO QUE ENCUENTRAN EN LAS CALLES.
GRACIAS A LAS PERSONAS QUE NO GUARDAN RENCOR.
GRACIAS A LAS PERSONAS QUE APOYAN Y ACOMPAÑAN.
GRACIAS A LAS PERSONAS QUE AYUDAN A OTROS A SER MEJOR.

Sola.

"... no tengo nadie que me acompañe a ver la mañana.
Y que me de la inyección a tiempo, antes que se me pudra el corazón.
Ni calienten estos huesos fríos..."

Sola, tocando violines en un cuarto vacío

una ventana apenas cubre la luz del sol

el camino de antaños se ha visto transcurrido sin ti.

las cruces hoy no llegan al cielo

la melodía vibra triste en la sombra de un umbral

las composiciones vacías sin claves

inundan el aire de frío.

Los brazos que toco

se desmoronan, me abandonan

los besos que ruego

me ignoran, me omiten.

Vuelco la mirada por entre el aplauso invisible

por entre la mirada que añoro

y no veo más que lunas secas, y silencios sordos.

la música no quita el dolor

lo contrae, lo machuca, lo eleva y lo inunda.

hoy no hay festejo para la fuga.

The last good bye

There is that much history

There is that much to learn How can we do all thesame mistakes again

An no-one cares Fascinating to grow oldIt's fascinating to be born

Fascinating to decide And sometimes even to be right

Here I stand alone And now I say goodbye I leave this place - with a smile

And with my breathing –Sometimes bleeding -Not unuseful soul

I'm leaving this societyBut not my body nor soul.

(Lacrimosa)

Está lloviendo en el cielo de los ojos, no, no quiero dar un paseo… quisiera únicamente escribir, escribirte a ti que no eres nada, a ti que se supone estás en algún lugar del aire siendo mi inspiración, pero, que en realidad nadie te ve, y me preguntan: ¿quién es aquel personaje de tu cuento? ¿Quién es aquel a quien dedicas tus poemas? ¿Quién es aquel que te hace sentir así? Aquel, es sólo tú, inspiración, musa, hada o como se te llame.
Hay lluvia, hay silencio, hay pasos mojados bajo la ventana, pero no hay voz, se ha muerto, se ha perdido entre las afonías del tiempo…
Y tú al otro lado del mundo, en la irrealidad, bajo las sábanas de mi coraje y mi alma, en ese inframundo mágico, en ese lugar azul-amarillo, donde las flores expelen a viva luz sus dones, en el mundo que nadie cree posible… ¿por qué me llevas a pasear ahí? Y si me llevas, ¿por qué me devuelves cada cierto tiempo a este de acá?
Es difícil tener que lidiar entre dos mundos, entre la fantasía que me provoca el trabajo mental de escribir, y que al cabo de un momento ya no distingo este mundo gris, y luego al volver, vengo trayendo en mis hombros, haditas que ríen quisquillosas cerca de mi oído. No es fácil moverse entre dos mundos. A veces sigo creyendo que yazgo bajo la sombra frondosa de los árboles mágicos, y que la lluvia purifica los bosques, que monto y corro el cielo volando sobre un unicornio, y a veces, ya no basta escribir, y hablo como una doncella, o sin más preámbulo me convierto en hechicera… A veces me equivoco de mundo… y todo lo mezclo… por eso los terribleas malos entendidos conmigo.

Infamia

En eso en que se me iba el amor del cuerpo
Vi que mi alma se quedaba escondida
En la sombra de un deseo añejo besado por otro.

Y dormidos sospechosamente taciturnos
Se quedaban los infames consuelos
Que tragaban la luz de mis oprobios

El infinito me golpea contra el suelo
Porque ya se desvanecía la creencia
Como mi voz de ti sin respuesta

Se me abrieron heridas profundas
En esta miseria que venía
Como golondrina moribunda

Tengo esa nube gris de su mirada
En los ojos todavía
De la que no podré bajar
Aunque tú me lluevas a diluvio.

Disparo Contenido

Imágenes, palabras, actitudes,
todo se agolpa en la mente como metralleta
lista para disparar y matar a unos cuantos sueños,
deseos y orgullos que vuelan despacito
en el cielo luminoso del alma.
Por eso es menester no apretar el gatillo,
ni siquiera pensar en tomarla firme,
pues el batir de alas de pájaros moribundos
sería inimaginable, indescriptible
la luz se convertiría en sombra fúnebre.
Todo heriría y la sangre se derramaría por descuido
Muchos serían los llantos.
Muchos los difuntos

Por eso es menester cerrar la boca.
Contar hasta ciento uno

Morir con las balas en mi propio desconsuelo